A ronda da noite, da Agustina, a poucas páginas de ser devolvida à estante; As ligações perigosas, de Laclos, que esperam há semanas, em cima da mesa das visitas. Na falta de paredes, Henri Salvador compõe o silêncio. Chá bem quente, trazido da Índia. E chuva e frio lá fora. Em dias como estes a gente quase consegue esquecer-se que prefere as férias de verão.

O que atormenta nao é a certeza das inevitabilidades já espreitadas ou a confirmação dos piores cenários cogitados, mas sim a surpresa rasgada em jeito de grito. Como se toda a vida devêssemos ter-nos preparado para não sermos apanhados desprevenidos por aquele momento.

Durante vários dias, por razões ponderosas, perde-se a noção do dia e da noite. Tal como os loucos perdem, na sua atormentada demência, a noção do bem e do mal e do verdadeiro alcance de cada um deles. A normalidade segue uma vez mitigados os efeitos do jet lag.

Depois da tempestade e do desvairo, a paz das águas calmas. Se não no moleskine, ao menos na agenda e na secretária.

Moleskine novo (comprado ontem) e um template por estrear para acolher tantas mudanças.

Na Jukebox mental, para matar saudades do Marais, Aznavour.

Com um obrigada ao Tiago, pela infindável paciência e por distinguir o essencial do acessório.

[Brad Mehldau, um dos mais prestigiados pianistas de jazz da actualidade, é dotado de uma técnica notável(...)]

A minha fuga. Por duas horas. Para longe.

Em vez de tudo isto: uma lareira e neve lá fora.