A felicidade é uma coisa tramada, que se arruma com dificuldade na vida dos cépticos. Fecha-se os olhos, de quando em quando, e tem-se medo de abrir de novo, não vá a dita ter deitado a fugir deixando-nos a braços com um molho de promissórias. A felicidade é boa, mas não é fácil. Chega sem marcar horas, dura o que durar, vira as costas sem um aceno e sai porta fora. Por tudo isto me parece bastante pateta que se consiga encontrar na felicidade dos outros uma espécie de ofensa pessoal a nós próprios. As pessoas felizes estão demasiado ocupadas a lutar pela sua própria sobrevivência e, por isso, merecem que se olhe para elas e para a sua condição com a relativização do decoro. É gente que trabalha para aquilo.